索拉菲尼看着那五颗珠子。

他本源深处那棵树猛地一沉。那条最早的脉络，那条被浇过蜜的、他一直不敢看的脉络，从树根最底部翻上来，不再像蛇，像一只手，从土里伸出来，五指张开，朝着掌心白纹的方向。它要去够。它要去接。它要去........

“你封不住。”那声音又来了。这一次不是从掌心，是从石壁深处，从根须碰到的那层金属腥气后面，闷闷地，像隔着一道门在说：“你每用一次根，那条最早的脉络就亮一寸。你刚才用了暗褐色的根。你刚才让它碰到了我。你以为你在封我，其实你在喂它。”

索拉菲尼完整那只手猛地从石壁上抽回来。

根须断在石壁里，断口渗出暗金色的血液，一滴一滴往下坠。

他低头看自己的残缺手。五滴血液还在指尖悬着，白纹已经从掌心爬到了指根，像一条刚长出来的根，弯弯地，扎进指缝最深处。

“你在我本源里。”索拉菲尼说，声音比刚才更哑，像砂纸磨过冻铁，“你从来就不在霜里，不在光里，不在那双手里。你在那条最早的脉络里。你是我本源里长出来的。”

石壁深处没有回答。可那层金属腥气后面，有什么东西轻轻顶了一下，像一颗种子在土里翻了个身。

索拉菲尼残缺那只手慢慢攥紧。五颗白色的珠子被攥进掌心，碎成更细的白，渗进掌纹那条最深的沟里。白纹安安静静地伏在指根，像一条刚学会往土里钻的根，等着下一次浇水。

他完整的那只手的金色纹路重新亮起来，比刚才暗，比刚才薄，可还在亮。

根须从指尖探出，这一次没有扎进石壁，而是扎进自己残缺手的腕骨里，扎进那条暗色血管最粗的一根，扎进本源深处那棵树最底部翻上来的那条脉络。

他要把那条脉络的尽头，从自己身体里拽出来。

“你怕了。”那声音从石壁深处升起来，不再闷，清清晰晰，像贴着耳膜在说，“你怕的不是我。你怕的是那条脉络的尽头。你怕知道你自己是被什么养大的。”

“我知道。”索拉菲尼说。

他完整的那只手猛地一收。根须从腕骨里拽出一条暗褐色的、带着泥土与铁锈与陈年腐殖质气息的细线，细线另一端连着本源深处那棵树最底部的根。他拽着那条细线，往掌心白纹的方向拉。白纹亮了。五颗霜珠碎成的白从掌纹里渗出来，顺着细线往源头爬，爬过腕骨，爬过小臂，爬进本源深处那棵树最底部翻上来的那条脉络里。

那条脉络第一次往回缩了。

“你........”那声音终于裂了，像冰面被从底下顶开一道缝，“你用自己的本源去接那条脉络的尽头？”

“是。”索拉菲尼说。

白从细线里渗进那条脉络，一寸一寸往尽头爬。脉络在缩，在抖，在从树根最底部往回退，可白跟得紧，像一条刚长出来的根追着一条老根往土里钻。索拉菲尼整条完整手臂都在抖，金色纹路从指尖开始暗，暗到手腕，暗到手肘，暗到肩。可他没松。他拽着那条细线，把白送进脉络尽头，送进那个他一直不敢看的地方。

脉络尽头，有什么东西翻了个身。

不是种子。是一只手。苍白的，修长的，指尖没有血色，像从霜里长出的芽。它从脉络尽头伸出来，五指张开，朝着白的方向。它要去接。它要去迎。它要........

索拉菲尼猛地一收。所有根须同时收紧，把那条细线从腕骨里拽出来，把白从脉络尽头抽回来，把那只看不见的手按回树根最底部。他完整的那只手猛地合拢，五指攥紧，指缝里渗出最后一缕白，然后连那一缕也灭了。